onsdag, februar 11, 2009

Svett

Jeg var på kurs forrige uke, med jobben. Helt drøyt, jeg har aldri vært på kurs før, med fancy gratis mat og vin til alle måltider. Fler-retters! Men baren om kvelden kostet penger og jeg var blakk, som vanlig, så jeg hadde ikke annet valg enn å være edru, selv om vi måtte tidlig opp om morgenene.

Men andre kvelden følte jeg ikke for å legge meg tidlig, eller sitte alene på hotellrommet (selv om jeg hadde badekar). Jeg ville ha en whisky.

Gud vet, eller hvem vet, hvorfor jeg har så lett for å selge meg selv når jeg er blakk. Kanskje mitt lille alkoholproblem vet. Eller kanskje det er et sosialt problem, for kvaliteten på selskapet brydde meg mindre. Jeg ville ha en ordentlig god whisky.

Så det var da han dukket opp, så beleilig. Den veldig svette mannen. Nei, ikke svette, svettende. Han dryppet mer og mer etter hvert som vi snakket.

Vi presenterete oss, jeg med mitt (for ham) eksotiske etternavn, og selv var han fra Trøndelagen, sendt dit på kurs fra et eller annet strømfirma. Han spurte om han fikk spandere en drink på meg, og jeg svarte at det ville glede meg veldig. Jeg fikk min whisky og ble oppriktig glad. Han tok seg en øl og en bunke servietter.

Jeg ble nysgjerrig på hvorfor han svettet så mye, særlig med tanke på temperaturen i rommet, det var ikke mye kaldere å gå ut å røyke. Kanskje han var stresset, nervøs, kanskje han hadde en sykdom, eller kanskje det var fordi han var fra bondelandet i trøndelag. Sør, nord, jeg vet ikke, men han hadde bart. Og snus. Drypp. Drypp.

Han kjente noen som meg, sa han, et par damer som var venninner som hadde giftet seg med to av kameratene hans, importbruder, så det er klart, de hadde ikke det navnet lenger, men kanskje jeg kjente dem ... (kanskje ikke) men de likte å gå på nattklubb for dét, sa han. Kameratene, altså. Hadde jeg bare vært fullere så hadde jeg turt å spørre ham, om svettingen. Hvor i all verden kom den fra? Jeg kunne spurt ham på en hyggelig måte, si noe om at fersk svette, det var tingen, for den er nesten uten lukt, det er den gamle svetten som man må vaske seg for. Men han var glad i å danse da, så jeg fikk ikke spurt, jeg fikk ta meg en røyk.

Jeg vet ikke hvor jeg vil hen, egentlig, men jeg tror det var noe med drømmen jeg drømte i natt. Jeg drømte om denne svettende mannen, det var bissart, vi stod på dansegulvet inne i en trehall på hotellet og han stirret på meg med trillrunde øyne mens svetten dryppet og han tørket seg med servietter, han påpekte at han likte damer med skinnvest, og dansemusikken var vals ...

Shit